The Doors: rock.
Il dolore è l'elemento che può ancora risvegliarci. La gente tenta di nascondere la propria sofferenza, ma è un errore grave. Il dolore è qualcosa da portarsi dietro, come una radio. Puoi avere cognizione della tua forza affrontando il tuo dolore. Tutto dipende da come lo sopporti. È questo che conta. La sofferenza è un sentimento, e i tuoi sentimenti sono parte di te, sono la tua realtà personale. Se ti vergogni di loro e li nascondi permetti alla società di distruggere la tua realtà. Ognuno dovrebbe rivendicare il diritto di esibire il proprio dolore.
Jim Morrison
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Come sfuggire agli stereotipi dell’artista maledetto nel raccontare di Jim Morrison e i Doors? Come tentò di farlo Morrison&c muovendosi da artisti? Gli anni erano anni di profonde trasformazioni, nell’aria soffiava un vento di cambiamento e l’America passava dall’American Dream degli anni 50 alla sua brusca fine con il Vietnam e con la definitiva perdita di un orizzonte positivista, dove l’ideale di “Dio, patria e famiglia” non erano uno slogan populista da spendere in qualche raduno di estrema destra ma un riferimento ormai andato in frantumi. Jim Morrison figlio di un militare in carriera testimonia nella carne questa frattura, fin dagli studi universitari in cui abbandona le aspettative di famiglia per darsi all’UCLA a studi di cinema mai seriamente messi a frutto. La fine di quella stagione è certificata da una canzone nel primo album della band, quella “The End” che un altro studente dell’UCLA poi diventato regista, inserirà nel suo capolavoro. Francis Ford Coppola e naturalmente si tratta di Apocalypse Now.
Eppure la fine dell’American Dream è una stagione esplosiva su un piano creativo e i nostri eroi si aggregano attratti da un fatale magnetismo, con musicalmente un Ray Manzarek con idee molto chiare e ficcanti che intercetta un Morrison guazzabuglio di cinema, poesia, letteratura e chissà cos’altro, in poche parole un uomo sconvolto da un’urgenza espressiva incontenibile, ma dispersiva a cui unisce un batterista con approccio jazz, John Densmore, e un chitarrista con la passione per il flamenco, Robbie Krieger, in un’amalgama insolito e indubbiamente originale, lontano dagli stilemi classici del rock, basti pensare all’assenza di un basso in formazione. I Doors servono a Morrison per convergere e mettere letteralmente in scena questo fuoco, per dargli forma e definirlo. Il puritanesimo americano, tratto fondante di quella cultura diventa il bersaglio contro cui i Doors appiccano il loro incendio artistico che la furia di una sole che brucia e acceca.
Un fuoco esistenzialista, dove Rimbaud e Nietzsche la fanno da padroni, con una furia iconoclasta che prefigura un’America possibile e lontana da quella dei padri, dalla villetta unifamiliare, dalla disciplina militare, i capelli a spazzola, le guerre qua e là, i quattrini come metro della realizzazione individuale, i neri nei ghetti e i bianchi nei quartieri fresh&clean. Morrison ossessionato dall’esser posseduto dallo spirito di un nativo americano che aveva visto morire da bambino in un incidente stradale, costruisce architetture narrative popolate da demoni e allusioni sessuali, appunto per demolire ogni rassicurante orizzonte borghese, anzi per minarne le fondamenta in una cavalcata distruttiva. Con una voce calda e di una bellezza abbacinante il nostro era affascinato dalla poesia simbolista e dalle filosofie esistenzialiste. Le sue liriche, sono influenzate appunto da Arthur Rimbaud, Friedrich Nietzsche e William Blake , esplorano temi come la libertà, la morte, l'amore e la ribellione. Il suo stile performativo, ispirato al teatro e allo sciamanesimo, rende ogni concerto un’esperienza mistica e imprevedibile, un rito pagano. La polizia lo sa bene impegnata ad interrompere i concerti dei Doors e in un paio di caso a menare senza tanti complimenti Morrison stesso, lo certifica. Il perbenismo borghese sa essere aggressivo e alla fin fine quel che sembra normale non lo è per niente.
Questa stagione così ben riassunta nella canzone dei Pink Floyd “High Hopes” termina bruscamente, l’utopia di un altrove in cui radicare un mondo più autentico evapora brutalmente, la fiamma che avvolgeva i Doors ed il loro frontman si riavvolge in una dinamica infernale travolgendo l’interiorità di chi incarnava quell’urgenza espressiva. L’epitaffio scioccante di questo incendio è quella “Riders on the Storm” quasi horror che fotografa il richiudersi di una finestra su un mondo possibile, trasformando tutto il visibile in un paesaggio di tenebra. Siamo già nella poetica di Stephen King, il sogno si è fatto incubo, quelle porte che dovevano aprire orizzonti inesplorati, dimensioni infinite, si richiudono su un cielo plumbeo su cui aleggia un “killer on the road”. Da lì in poi l’America ha saputo cantare il suo disagio con il grunge o la rabbia con il rap, ma non ha più immaginato nuovi mondi, solo corto circuiti e disagio. Dopo il tramonto dell’American Dream, la caduta in un suo simulacro orrendo?
Perché i Doors questa settimana? Per un tweet di John Densmore, dove con la maglietta della band ribadisce la differenza tra invaso ed invasore nel conflitto tra Ucraina e Russia, conflitto dove troppi, tra cui anche l’America di Trump ama confondere le parti nel racconto della realtà a seconda di quel che fa comodo. Mi ha fatto tenerezza Densmore con i baffoni bianchi, lui con la sua batteria precisa e creativa capace di dar ritmo a quelle speranze per un altro universo, per quelle grandi speranze di cui dicevamo, ridotto a ribadire che il bianco è bianco e il nero e nero in una realtà ormai ridotta a distopia tecnocratica. Morrison prima di entrare in quella maledetta vasca da bagno aveva purtroppo visto bene: There's a killer on the road/ His brain is squirmin' like a toad.
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The Doors: rock.
Pain is the element that can still awaken us. People try to hide their suffering, but that is a grave mistake. Pain is something to carry with you, like a radio. You can become aware of your strength by facing your pain. Everything depends on how you endure it. That’s what matters. Suffering is a feeling, and your feelings are part of you—they are your personal reality. If you are ashamed of them and hide them, you allow society to destroy your reality. Everyone should claim the right to display their pain.
Jim Morrison
How can we escape the stereotypes of the "doomed artist" when talking about Jim Morrison and The Doors? And how did Morrison himself try to do so as an artist? Those were years of profound transformations. A wind of change was blowing through the air, and America was transitioning from the American Dream of the 1950s to its abrupt end with the Vietnam War and the definitive loss of a positivist horizon. The ideal of "God, country, and family" was no longer just a populist slogan used at far-right rallies—it had become a shattered reference point.
Jim Morrison, the son of a career military officer, embodied this fracture in his very being. From his university years, he abandoned family expectations to study film at UCLA—studies he never seriously pursued. The end of that era was certified in a song from The Doors' debut album: The End. Another UCLA student who later became a renowned director included it in his masterpiece. That director was Francis Ford Coppola, and the film was Apocalypse Now.
Yet, the end of the American Dream was also an explosively creative period. Our protagonists were drawn together by a fateful magnetism. Musically, Ray Manzarek had sharp and well-defined ideas and encountered Morrison—a chaotic mix of cinema, poetry, literature, and who knows what else. In short, a man overwhelmed by an uncontrollable yet dispersive urge to express himself. They were joined by a jazz-influenced drummer, John Densmore, and a guitarist passionate about flamenco, Robbie Krieger. This unlikely and undeniably original fusion defied classic rock conventions—just consider the absence of a bassist in the band.
For Morrison, The Doors were a vehicle to channel and literally stage this inner fire, to give it form and definition. American puritanism, a fundamental trait of that culture, became the target against which The Doors ignited their artistic blaze—a fire as fierce and blinding as the scorching sun.
It was an existentialist fire, where Rimbaud and Nietzsche reigned supreme, fueling an iconoclastic fury that envisioned a possible America—one far removed from that of their fathers. An America without suburban houses, military discipline, crew cuts, scattered wars, money as the sole measure of personal success, Black people in ghettos, and white people in their fresh & clean neighborhoods. Morrison, obsessed with the idea that he was possessed by the spirit of a Native American he had seen die in a car accident as a child, constructed lyrical architectures populated by demons and sexual allusions—deliberately dismantling every comforting bourgeois ideal, undermining its very foundations in a destructive frenzy.
With his deep, dazzlingly beautiful voice, Morrison was fascinated by Symbolist poetry and existentialist philosophy. His lyrics, influenced by Arthur Rimbaud, Friedrich Nietzsche, and William Blake, explored themes of freedom, death, love, and rebellion. His performance style, inspired by theater and shamanism, turned each concert into a mystical and unpredictable experience—a pagan ritual. The police knew this well, frequently interrupting The Doors' concerts and, in a few cases, violently arresting Morrison himself. Bourgeois morality can be aggressive, and in the end, what seems "normal" is anything but.
This era, so well encapsulated in Pink Floyd’s song High Hopes, ended abruptly. The utopia of an alternate world where authenticity could take root vanished brutally. The flame that had engulfed The Doors and their frontman collapsed inward in an infernal spiral, consuming the soul of the man who embodied that expressive urgency. The shocking epitaph of this fire was Riders on the Storm—a nearly horror-like track that captured the closing of a window onto a possible world, transforming the visible into a landscape of darkness.
By then, we were already within the poetics of Stephen King—the dream had become a nightmare. The very "doors" that were meant to open unexplored horizons and infinite dimensions shut tight beneath a gloomy sky, over which loomed a "killer on the road." From that moment on, America found ways to express its distress through grunge or its anger through rap, but it never again imagined new worlds—only short circuits and discomfort. After the sunset of the American Dream, did we simply fall into its horrid simulacrum?
Why talk about The Doors this week? Because of a tweet from John Densmore. Wearing a band t-shirt, he reiterated the difference between invaded and invader in the Ukraine-Russia conflict—a war in which too many, including Trump’s America, enjoy distorting reality to suit their narrative. Seeing Densmore with his white mustache touched me. The same man who, with his precise and creative drumming, once gave rhythm to the hopes of a new universe is now reduced to stating the obvious: white is white, and black is black in a world that has crumbled into a technocratic dystopia.
Morrison, before stepping into that damned bathtub, had unfortunately seen things clearly:
"There's a killer on the road / His brain is squirmin' like a toad."
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